Mon Pierre

Llueve. Llueve en mi mente

Chapotean dentro los niños las piedras las gotas lo neumáticos en los charcos

Llueve, llueve en mi mente

Miro mirar mi ventana con la languidez que la música representa

Miro mirando a mi bien sabida melancolía a través del cristal, imaginando el coclear de la lluvia dentro de la canción

En el alféizar que a ella tanto le gusta recargar su espera

¿Dónde estás? Me pregunto, temo decir las respuestas más obvias

En otro ciprés metiendo ese corazón de clochar al que espero

Si lejos o cerca, si pensando en mí o complaciéndola

Llueve, llueve en mi mente

Miro mirar mi consuelo marcharse

Con mis horas

Con mis pensamientos

Que han llegado a ser sinónimo de ti

Ojos secos que no se cansan de pestañear mirando mirar cómo la besas

Mi boca seca resentida

Esperando esperar que vuelvas

Pero no con rosas ni con actos cordiales de la masculinidad

Pero no contigo, si no sin ti

Sin el que me deja

Sin el que me engaña

Sin el que llega sin que le inviten y se va sin que le larguen

Sin el conquistador,

Sin el que trae con él a mis viejos duendes del amor

Quiero a Pierre bajando de su coche en la alameda

Quiero el tejado destrozado,

Quiero la misma hermosa lluvia y hasta al mismo dios al que has invocado,  para decir:

Oh mon Dieu, que c'est joli, La pluie

Llueve, llueve en mi mente

Miro mirarte lejos con ese beso que no me das, Mon Pierre

Sin pretextos

Primero pensé que sólo eran ganas de coger cuando te vi en el pasillo

ganas de besar, ganas de abrazar, ganas de ir con alguien decente al hotel

ganas de juguetear en el metro como los jóvenes que a veces veo en los vagones

ganas de manosearte, ganas de que me toques, ganas de comprar condones en la farmacia

ganas de caminar desnuda

mientras se fuma y tu escuchas desde la cama los camiones transitar;

Luego pensé que quizá era también la soledad cuando el ir a buscarte se hizo más frecuente

alguien con quien platicar

alguien con quien leer a Ginsberg

alguien con quien ver a Tarantino

alguien con quien escuchar a Armstrong

alguien con  quien beber en los prados

alguien con quien esperar el transporte

alguien con quien ser citadino

alguien;

Vinieron los días en los que pensé que sólo era avaricia cuando me encontré con todas las mujeres que te buscaban al mismo tiempo que yo

te volviste un objeto para presumir frente a otras cuando al fin te tuviera;

Ese al fin nunca llegó y pensé en ese momento que seguro era puro gusto por sufrir

gusto por la depresión, gusto por el rechazo,

gusto por las tardes de regreso a casa donde nada tiene valor

gusto por estar en cama como inválida mientras se escucha la misma canción mismas quinientas veces

gusto por escribir quejas de despecho

gusto por la bohemia

gusto por beber

gusto por dormir drogada bajo el cobertor

gusto por coger con otros por decepción

después de las hosterías     después del latex      después de las cajetillas     después de la bebida
después de la reputación jodida      después de la poesía      después de la soledad
después de las melodías     después de la melancolía      después de los autobuses
después de las infidelidades     después de tu elocuencia     después de las hojas
después de las tardes    después del café      después de las dedicatorias
después de las caminatas    después de los amigos    después
terminé por pensar que sólo eres tú
sin pretextos.

Nombre o dirección.

Alguien debe tomar registro de tu muerte

que no sea el tanatólogo

o el secretario dipsuesto por su sueldo a capturar los datos de tu desenso.

Alguien como un poeta que aun no existe

alguien como un escritor escondido en una recámara lejana del Uruguay

alguien como un relator del mundo que todavía no nace para tal

Como espíritu o esencia parecida estarás

presenciado el teclear de la máquina que oficia tu muerte

desde un ricón de la sala burócrata

con sólo ahora la memoria por capturista

resumiendo con poesía la ironía del acontecimiento

tu voz aguarrentosa, vieja, está

en medio de los presentes

relatando sin prisa y sin falla gramatical

cómo se toma nota del fallecimiento de un hombre a quien bien la sociedad llamó poeta

Empezarás tu última etopeya con la historia de cada personaje

ahí está el cansado hombre que mecanografea tus datos más impersonales

como nombre y dirección

dos o tres de tus cercanos más valientes

dictarán de memoria tus datos más impersonales como nombre y dirección

Pero no son los únicos que certifican tu defunsión

al unísono teclear de esa misma máquina

centenas de secretarios de latinoamérica

están tomando nota desde sus cabezas

datos más personales que tu nombre, que tu dirección

Para éstos no hay formas dónde firmar

para éstos no hay honorarios ni límite de hoja

éstos no dirán a los familiares: sería todo

para éstos las palabras registradas no tendrán validez oficial.

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