Gatorade

Vamos a sincerarnos, ¿Cuántas veces hemos pasado por esta situación? La cabeza descargándole a la sensibilidad punzadas de dolor, la boca deja de secretar sus funciones refrescantes en la lengua, te arrimas al refigerador y esperas con suerte encontrar una bebida fría que no sea leche. Ni hablar de la tonalidad bermeja de los ojos, ni hablar del aliento que sólo tu persives aunque hayas mascado un paquete de tridents sin azúcar.

A tequila, mezcal, chela, cualquier fermentación.

Necesito un nuevo proyecto de vida, me digo al haber recorrido la computadora, el papel, la televisión y el estéreo en un intento de ridiculizar la vida productiva creyendo no necesitarla. ¿Cuál es el menú de películas disponibles? Trainspotting, buena presentación, llamativo color naranja en el estuche y un soundtrack alucinante. No pasan ni quince minutos y la he dejado intermitente en el televisor de la Jefa. Puedo intentar con La Dolce Vita, Naked Lunch o una de Bruce Lee... desisto y busco en el comunicador electrónico (messenger) alguno que pueda proponerme diálogos calientes o sarcásticos. Ninguno en mi auxilio. Ni hablar, no queda más que actualizar esta cochinada ególatra sin futuro editorial que nadie visita, llamada blog. Ni hablar. A escribir por escribir. Sin objeto, igual que vivir. Sin espectadores, igual que una introspección filosofal en el escusado; sin admiradores, igual que quitarse la toalla en tu recamera después de un un baño noctámbulo; sin futuro, igual que todas mis decisiones. Escirbir la vida, el momento, mientras uno bebe un Gatorade, aguantando la justa cefalgia.

¿Dónde están mis ruidos inspiradores? ¿Mis vecinos lujuriosos? ¿El pan de cada día que me da de escribir? ¿Dónde las historias tristes para abusar? ¿Dónde el lenguaje poético?

El tiempo libre es una molestia, en realidad. Tanto hay en las 24 horas que ya sólo te queda la creatividad como empleo. A regañadientes, creatividad y descripción profética del presente, lo indeseable, lo tedioso, lo estimulante, lo bueno, lo mediocre, lo que tanto odio y amo (si hay fama) hacer: escribir.

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